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无名书（第1页）

我一直很担心的一个事。

是他究竟喜欢的是我这个人，还是一个喜欢他的人。

想到深处难过得语无伦次，一遍遍解释质问，你到底因为我是我而喜欢我，还是因为我喜欢你而喜欢我。

听着有些绕口，但是我确实为此难受过。

像我不介意他的过去，但是我在意。

源于感动的喜欢也是喜欢，但是只因为最初的心动而选择我，好似无根之水，终有一日会断开。

归根结底，我太没自信，我害怕褪去感动的外衣，他不会爱上我。

抛去我的爱意，我的个人私情，以及我频繁看向他的眼睛。

他对我的了解与爱，有几分。

他的好奇心，他的探索欲，他对我的爱。

这些是我在意的。

我反反复复的斟酌，只是担心他根本不喜欢真正的我。

有朝一日我累到走不动了，我现在原地，我没法笑着抬头看他。

他会不会觉得，啊，你怎么是这样的。

所以我记得，我爱在他面前碎碎念，我想让他从我毫无逻辑的废话里拼凑出一个我。

我把我的灵魂，我的爱好，我的过去与现在，我的一切，我所能开口告诉他的全部，拉扯，撕破，碾碎，摊开，织成一张漏风的网，抖在他面前。

这网太大了，要布好久，他有心的话，才看得见。

无心的话，我漏洞百出。

他愿意的话，才会被困住，不愿意的话，我漏洞百出。

我笨拙，狼狈，苍白又无力的喜欢，尽量温柔又大方的摆在他面前。

我心如逝去者，确信是为他重活。

仍然不懂爱，但尝试给他全部。

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